Молитва

Поэты родины моей,
Они как камни на погосте.
Им ненавистен звон цепей,
Лишь храм теней покоит кости.
Мы не спешим прийти сюда,
И голос свой подать в защиту.
Молитву немощно уста
Прошепчут тем кто шёл на битву.
Во имя сына своего…
Во имя Родины любимой,
Но не отречься от того,
Что предначертано могилой…
Не устоять, не отступиться,
И заново начать отсчёт…
Повеситься ли, застрелиться?!
Не мудрено. Открыт сей счёт!
Поэты Родины моей,
Во властью выложенном круге,
Зажжен пожар. Воспойте други!
Над безнадёжностью страстей
Пусть торжествует поимённо
Строфой увенчанный поэт…,
Но лишь приспушены знамёна,
Во славу тех, кого уж нет…
Вам: Пушкин, Лермонтов, Некрасов
Жуковский, Ломоносов, Блок.
Поверим мы, что не напрасно
Родные гимны пел Восток.
И точно желчью опоённый
Над миром зрячий Неба глас.
Отравленной стрелой пронзённый
Пророк, настал прощанья час.
Растерзанного по пустыне,
Велят прогнать под свист бичей,
Но капля влаги не простынет,
Проступит ядом из очей.
И яд тот сладостней нектара,
В нём вдохновения исток.
Цари падут, померкнет слава,
И обращённый на Восток.
Увидишь ты ступени храма,
По ним скользит душа твоя,
В дыму презренного кальяна
По лезвежалью бытия.
Не по наитью Мандельштама-
Гадатель- век кошмарных слов
Усищи, гладкий ствол нагана,
Не похоронен… Гумилёв!
И будто глыба из базальта
Сама Ахматова в слезах,
Каким катком не для асфальта
Внутри прикатан вещий страх.
И словно будущего знаки,
Будь Лев, Стрелец ли, Водолей.
Горят свечою Пастернака,
Одной судьбой по всей земле.
И до намеченного срока,
У изголовия певца,
«Звезда полей» стоит высоко
С рубцовской бледностью лица.
До судорог вонзив аккорды,
Там, где струны надломлен нерв,
Высоцкий не любил быть мёртвым,
На всю страну об этом спев.
Пророк — зачем им сердца стон,
Коль плоть забвению предали,
Талькова пусть аккордеон
Звучит над Чистыми Прудами.
О, криминальная Россия!
В спирали круговых порук,
Тебя по-новому крестили,
«Крестами», что воспел нам Круг.
2.
А жизнь своею чередой,
За годом год — разит стрелой.
Так почему Поэт как в бой,
Свой крест несёт перед собой?!
Пока пытается Главлит,
Быть чинопочитаемым,
То лишь петля соединит
Есенина с Цветаевой!
 
И кровью красною творца,
Плакат напишет броский:
«За отрицание конца!»
Владимир Маяковский…
А если спросит Кроха-Сын:
«Что в мире к нам совсем жестоко?!»
Я покажу ему стихи,
В неотвратимости стихий,
Он сам поймёт, жестоко:
«До срока — убить пророка!»
 
Поэты Родины моей,
Святые камни на погосте.
Я буду приходить к Вам в гости
В благодаренье бренных дней.
 
март,2005г.